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Poesía indígena
Mi obra está principalmente inspirada por la oralitura y la copla como herencia de la manifestación oral de mi familia. En los último años, he explorado la escritura en lengua muysca, contemplando a la poesía no solo como un reflejo de la palabra de mi corazón, sino también como una herramienta de resistencia en la que he podido divulgar y transmitir la lengua nativa de mi pueblo. En adición, los principales conceptos de mis obras se relacionan a la naturaleza, la poesía ambiental y la invitación a la sostenibilidad y amor a nuestro territorio muysca en Bogotá.
Mi camino oraliterario
Reseña poética - QuiraMedios
Feria Internacional del libro de Bogotá - FILBO 2023
Tertulias poéticas - Casa de Poesía Silva
Algunos poemas
Cubun - Palabra
Fiba hyca amasqua
fiba cubun amasqua
cubun zaitan aguequa
xiquecui zaitan suza
uai cubun
cac cubun
zemucanza acubunsan
cubun chanypqua suca
chicacas chiguexicasa acubun
El viento trae voz,
El viento trae palabra,
Antigua palabra,
Antigua progenitora,
Palabra de mujer sabia,
Palabra de abuelas,
Palabra que no sé,
Pero palabra que entiendo.
La lengua de mis ancestros
Fucha - mujer nativa raizal
Chihiza Muysca fucha, atyquygue,
ata bohoza quychyquyz abxisqua
nga tyhypqua fihist abquysqua.
Muysca fucha axiquycuin mague,
ahuca usua chysquyco
cuhupquaz axisqua,
muysquyn abxisqua.
Muysca fucha, auaques quyca,
hicha nga fibac umguen npquaca,
ipqua fuhucha nzinga.
Mujer nativa,
raizal, y alegre,
cuyas manos han sembrado alimento
y sanado heridas.
Mujer cuyo cuerpo es fértil,
piel de greda gesta verde, gesta vida.
Mujer indígena,
sustento de la familia,
gracias por ser tierra, por ser brisa.
Chihicha - Ventura
Cubun achihiza nxiec chyquy
achie acubun achahuanmague
nxiec hicha chihizanxiec chinizac
guescas oba finsuca muysca
nxiec agachi bgas achihicha choc
bcheuesuca.
Gracias, permiso al consejo y al poder de la palabra,
Gracias, permiso al encanto y al susurro del mohán,
Gracias, permiso, a la fuerza y a las raíces en la tierra,
y gracias, permiso a los que resisten y floreciendo van
Copla en Torbellino a la Culebra Madre de Agua (participación)
Muysca chupquan huca
xis amucan suca:
faquy nga xiua chimnyquynynga.
chupquana, chiquyne chihuc nysca
quychyquyz afinsuca
nga chupchuhupqua
yn aguequaz aguene
ynaca muysc uez aguene.
Sabe la gente que viene de la chucua,
Que cuidaremos del pozo y la laguna.
Donde brota el alimento que les da fuerza,
Y el fértil vientre que es su cuna
Angua zepquysqua - Siento el ruido
Paso a paso de camino a la coronilla del cerro,
Miro a lo lejos al monstruo de un millón de cabezas,
Siento su gris que en el corazón tanto pesa,
Y saboreo su fétido desarrollo de acero.
Las sirenas de la feroz ciudad que ruge,
El eco vibrante de una tierra barroca,
Llena de casas, llena de masas, de karmas,
De canas, de sueños que fracasan…
Y me pregunto, y le pregunto:
¿dónde ha ido el plácido silencio de nuestros ojos
que en la parpadeante oscuridad miraba cantos preciosos?
Miro a la chucua, quien me recuerda que yacen bajo la tierra,
En los caminos del agua, donde los mohanes esperan,
Los cantos de aves, y del viento que cruje la vieja madera…
Los cantos de mi pueblo, que siempre ha vivido en esta cordillera
Chiguene - existimos los extintos
Nos han llamado extintos.
Pero hoy, sin el Alzheimer impuesto
por una historia no contada,
con los ojos y los oídos abiertos
por mis abuelos, les respondo:
Si un día las raíces de nuestros territorios perecen,
si el viento deja de pronunciar viejos lenguajes,
o si la tierra no está húmeda,
cuando escarbamos su piel,
entonces, llámennos desaparecidos,
entonces, digan que no existimos.
Pero hasta entonces—
si es que hay un entonces
en esta melancólica y bella resistencia—
la culebra tierrera con su dorado y negro,
se deslizará entre las raíces del borrachero,
siseará el mensaje del viento al copetón viajero,
y se regocijará en lo empapado del seno materno de la tierra,
entre la fertilidad de la chucua, del humedal.
Zeguene - Sí que tengo
Tengo los sueños hechos de plantas,
De lagunas, de montañas.
Tengo la luna muerta en la mirada,
Brillando en el agua, dorada.
Tengo un amor por mi madre,
Origen de todo llamada Bague.
Tengo un volcán hecho alma,
Espíritu mío... de mis batallas.
Tengo un camino de tierra, de greda,
Un camino que se hereda.
Tengo el susurro de mis abuelas,
Que entre el tabaco vuela.
Tengo un canto, de ave y de caña,
Canto que sana, canto que narra.
Tengo una lucha entre mis noches,
De entender, las antiguas voces.
Nos hablan les ancestres.
Nos hablan sus poderes.
¿Construyeron? ¡Destruyeron!
Esta historia, cuyo desenlace es lágrima y río,
es el presente de un pasado mal dicho,
es la realidad de una tierra rechazada,
Malquerida, y humillada.
Es la memoria de un inmenso pueblo,
Que tuvo que huir a otras tierras,
Que se escondió incluso entre cuevas
Y que hoy se camufla entre los barrios viejos.
Es la resistencia de una inmensa sabana,
Con un ayer entre venados y lanas,
entre humedales y bellas montañas,
donde ahora viven miles de masas.
Volvieron la greda en casas y casas,
La laguna sagrada en lo que llaman un caño,
Hirieron con acero la piel de la chucua,
cortaron con sus sierras el hogar del venado.
Metieron nuestra historia e
n los folios de una crónica,
Y al encanto, tieso por la sal del guaquero…
en un museo.
Pero aún resisten los abriles lluviosos
Y con ellos el grande y empapado soplo,
De unos seres que llamamos mofanes,
Extraordinarios seres guardianes.
Aún resisten en la verde cordillera,
Intacta su presencia, intacto su hablar.
Y en lo espeso del bosque, cual trinchera,
Nos recuerdan su protección al llorar.
Bendito seas, aguacero Bogotano.
Que tus lágrimas caminen las calles,
recorriendo tus barrios ingratos.
Que tus lágrimas alegren las aves.
Y tus ríos olvidados limpien el asfalto
Gracias, lágrima,
Gracias, río.
Gracias, aguas limpias.
Muyquy, ta, Bogotá.
Silbido de Huitaca
Sopla el silbido del mohán del río Neuque,
Estallan burbujas deletéreas en las aguas negras.
Los chulos caminan con sus alas abiertas,
Hacia un empaque atascado en el junco y la enea.
Y entre el gris yace el rastro del cadáver tenue
De una niña que reptando se topó con la lava,
De la dura e hirviente manta que atrapa
A la fértil tierra que resiste bajo su capa.
Ay, niñita que desciendes de escamosas pieles,
Ven y renace entre el largo y el bramido llanto,
de una Huitaca que, en unos cuantos años,
hará entre silbidos una balsa de juncos y palos.
La tingua coplera
Una tiingua que pasaba iba echando coplas:
La vida requete dura
La que me tocó a mí
A quihora se jueron las lombrices
¿Se jueron pa otro país?
Está el agua bien puerca
Pues tocará ir a buscar
No podemos hacer nada
Yo no me puedo quejar.
Si me pongo a quejar
Puahí se me va la vida
Pa allá tá mejor la vaina
Tacará echar pata arriba.
Dijo la cucha tingua:
Siempre pa lante, mis sutes
Asi como esos muysca
jeroces, sabios y alegres.
Complementariedad
Venimos aquí tejiendo palabra viva,
que para nosotros es la escritura
que se lleva el viento.
Alzamos la voz por quienes despiertan
y piensan en otras lenguas silenciadas
que no son las que se pronuncian
en las grandes calles.
Tejemos escritura sin lápices,
en cambio con hilos, con lanas,
con fibras vivas heredadas.
Hacemos círculo de palabra,
reivindicando nuestra memoria colectiva,
reescribiendo nuestra historia
por fin, con nuestras propias voces.
Soñamos,
y no paramos de soñar,
con sonidos y sentidos
que entienden y responden los territorios,
porque ellos, los suelos vivos,
y todo lo que en ellos se sostiene,
recuerdan,
responden.
Saben la palabra
de los hijos e hijas
que sembramos nuestro ombligo
eternamente acá.
Nuestras lenguas están vivas,
y la tierra las entiende.
Mofanes del primer invierno
Llueve toas las tardes de abril,
Por mis caminos requete espesos.
Voy tejiendo allá en el cielo
Pa que caigan aguaceros.
Nubarrones voy haciendo
Mientras suena mi chimborrio
Abajito suena juerte:
Kraka kun, estruendoso.
Las avecitas contentas
Cantan y cantan píu píu.
Agradecen por la limpia,
Por la jiesta del glu glu glu.
¡Y qué bonito que alaban
Mis muchachos muysca-gente.
Guardan la ropa corriendo
Y gritan: ¡tá llovieendoo!
Este mes tejo caminos
El siguiente, igual también.
pues me gustan estas tierras
crear un mundo jeliz